Israël détruit la Palestine — et se détruit lui-même : ses dirigeants condamnent des générations des deux côtés

Par Elijah J. Magnier –

Dans les salles où se prennent les décisions à Tel-Aviv, la sécurité nationale est invoquée comme une incantation sacrée, la formule qui justifie chaque bombe larguée et chaque maison démolie. À huis clos, ministres et généraux délibèrent dans le langage stérile de la dissuasion, des frappes préventives et de l’architecture de sécurité à long terme, comme si la guerre était un projet d’ingénierie. Pourtant, la réalité que leurs mots dissimulent n’a rien de théorique : c’est du sang, des décombres, et des vies irrémédiablement brisées.
Pour les Palestiniens, le coût est absolu. Des familles sont chassées de leurs maisons non pas une fois mais à répétition, contraintes de rebâtir des tentes sur un sol mouvant pour les voir à nouveau détruites. Des moyens de subsistance disparaissent du jour au lendemain : des fermes brûlées, des boutiques réduites à des carcasses de métal, des écoles rasées avant même la reprise des cours. Des quartiers entiers se changent en poussière grise, effaçant la géographie de la mémoire et de l’appartenance. À Gaza, un enfant qui voit ses parents incinérés par une frappe aérienne ne perd pas seulement sa famille ; il perd l’ancre de la sécurité, la trame de l’amour, la possibilité même d’une enfance ordinaire. Cette blessure l’accompagnera à toutes les étapes de sa vie – dans son silence, sa colère, ses rêves – marquant son identité de deuil, de dépossession, et du sentiment que le monde entier s’est ligué contre son existence. Dans sa mémoire, le monde n’offre ni justice ni reconnaissance de son humanité – seulement l’écho d’une enfance délibérément brisée et enterrée sous les gravats.

La conséquence la plus dangereuse pourrait être la manière dont cette guerre érode le tissu social des deux sociétés. Chez les Palestiniens, le désespoir peut se muer en radicalisation, laissant moins de voix pour plaider la coexistence. Chez les Israéliens, la mobilisation permanente nourrit un esprit d’assiégés qui justifie presque toute mesure contre un «ennemi» qui inclut des millions de civils. Pour les Israéliens, le fardeau est d’une autre nature, mais il n’en est pas moins corrosif. Un soldat qui participe de première main à la commission de crimes, ou qui observe les conséquences de ses propres ordres, porte ces images comme une ombre qui ne le lâche pas. Pourtant, la distinction demeure implacable : l’un des peuples pleure ses morts sous les ruines; l’autre lutte avec la connaissance d’avoir tué.

Ces traumatismes se croisent rarement, mais ils sont liés par une symétrie grotesque – un miroir tragique de perte et de culpabilité. Et pendant ce temps, le cycle est entretenu par des dirigeants qui savent exactement ce qu’ils font : ils ont transformé la cruauté en stratégie, fait du contrôle une politique et accepté l’atrocité comme un prix à payer. Entre leurs mains, la guerre sans fin n’est pas un accident – c’est un choix, calculé et froid, perpétué en pleine connaissance de la dévastation qu’il laisse derrière lui.